/perdiotítulo.

Eu perdi a chave. Estive com ela por todo o caminho. Lembro de andar até o mercadinho da esquina e, entre os versos de uma canção, eu jogava e pegava a chave no ar. Cada vez mais alto, tão mais alto quanto pedisse a melodia e o verso. Lembro de olhá-la, era vermelha - contrastando com o céu, tão azul - e pequena - e o céu tão imenso. Pois. Lembro de tê-la, quando longe das mãos, guardada e protegida no fundo do bolso de uma velha bolsa de lona. Não lembro a última vez que a usei - como chave. Nem mesmo me lembro qual porta ela abria. Não era a do céu; muito vermelha pra isso. Nem mais embaixo; pequena demais. Na verdade, apenas gosto desses dois adjetivos, vermelha e pequena. Soa poético quando menciono o céu em seguida. Da minha chave eu não lembro nada que a defina. Uma cor, um nome gravado, um tamanho específico, forma, nada. Pensei em ligar pra rádio local, oferecer qualquer recompensa pra quem a encontrasse. Pediriam-me pra descrever o chaveiro e talvez eu não saiba. É, eu não vou saber. Tudo isso porque não me recordo de chave alguma. De tê-la tido, de lançá-la contra os céus. Acontece que, vendo tantas portas por abrir, eu só consigo pensar que devia haver uma chave. E eu a perdi. Afinal, perdi tudo.