um relicário imenso

que eu cumprisse o que propõe o título sem verbetes, seria o ideal. que meus olhos entregassem a decupagem deste roteiro e que, para tanto, fosse prescindível o abrir e fechar da minha boca - que você me entendesse muda: é pedir demais? é drama, você diz. eu então fecho as cortinas e sorrio meu sorriso bobo de quem foi pega tirando meleca do nariz. tenho cinco anos três vezes ao dia e é bom. só assim dispo esse casaco-escudo, esse vestido-longo-comportado-preconceito, essa calcinha-pudor e todo um guarda-roupa-asneiras que angariei buscando maturidade. que você me entendesse nua: eu quero, demais. mas você é do tipo que faz amor de calça jeans, e eu li antes de assinar o contrato.

meus olhos me entregariam sem chance de mal entender, labirinto sem esquinas. você vai se perder, não vai me entender, vai ler queixa e me ver cuspi no prato que comi - e comeria, eu queria {...} até o mundo acabar, até morrer -, você vai vestir meu casaco, meu vestido, vai queimar minha calcinha. e eu não queria. você vai dizer que é fácil, era só não publicar o tal relicário. mas eu ainda espero as letras miúdas do teu contrato - ou as grandes letras em teu outdoor - que vão prometer entendimento mútuo. não me queixo, só peço que me encare a mim sendo só você. sem calcinha, sem ressalvas. sem verbetes.

{...}
milhões de frases sem nenhuma cor'
~

Ciclo, o original

Escrevi pouco enquanto te vivia - porque fui feliz, porque estive em paz. Apenas a inquietação me envolve em letras e só o meu coração, quando em batedeira ou liqüidificador, dá cadência e tom ao que eu já não sei dizer. Escrevo só se não sei dizer, aliás. Na tua pele, não cravei meu léxico a unha, tratei de apagar com saliva qualquer linha que as palmas de minhas mãos traçassem. Sequer li dos jornais os cadernos de meteorologia. Soube que, teimoso - bem ao teu modo -, o nosso tempo surpreenderia em tons pastéis os que previram céu negro se você chegasse frente-fria. Outonal, tudo era prelúdio de um inverno tenro e você chovia em mim sempre que eu me abria em veraneio.

sem título.

palavra-cruzada sobre o livro de história, eu não consigo dormir. mas não rolo na cama, não desforro o colchão. (re)movo montanhas com o pensamento, com a mesma força sobre-humana que destelho o forro do quarto para enxergar além do céu. fecho os olhos, guarda cometas lá bem dentro. encaixoto e almoxarifo o brilho e o calor que lá fora a chuva lava. lixiviar: é a lição que a água me ensina - sobre levar, sobre seguir, ou sobre seguir e levar. enquanto voltam à terra as coisas do ar, eu ainda sinto medo e frio. me pego na contradição que é roubar o fogo do rabo de uma estrela cadente e ainda precisar de dois edredons. tudo é antítese, dicotomia, dialética. tudo é pela réplica do meu corpo no espelho sem molduras. tudo é pelo meu corpo de outra cor, outra forma, outro cheiro. e eu esfrego os pulsos no travesseiro exorcizando memórias olfativas. almíscar. ou o oposto, aliás: é o cheiro ruim que fica do que era pura essência, fumaça alta do fogo que já não há. cruzo palavras dentro dessa história, eu crio insônias.

Ciclo.

Escrevi pouco enquanto te vivia - porque fui feliz, porque estive em paz. Apenas a inquietação me envolve em letras e só o meu coração, quando em batedeira ou liqüidificador, dá cadência e tom ao que eu já não sei dizer. Escrevo só se não sei dizer, aliás. Na tua pele, não cravei meu léxico a unha, tratei de apagar com saliva qualquer linha que as palmas das minhas mãos traçassem. Se quer li dos jornais os cadernos de meteorologia. Soube que, teimoso - bem ao teu modo -, o nosso tempo surpreenderia em tons pastéis os que previram céu negro se você chegasse frente-fria. Outonal, tudo era prelúdio de um inverno tenro e você chovia em mim sempre que eu me abria em veraneio. Há dias, eu preparo as pétalas desse texto, como a primavera abre sua primeira rosa, poucas linhas de um livro mosaico que eu quase tirei da estante porque hoje seu solo é seco, infértil e o teu vento frio não sopra em mim qualquer vontade de semeá-lo. Espero que retorne a vontade - de plantar letras, de colher você -, que o tempo seja propicio e prospero e que esse texto e todo o resto não seja uma tempestade de força vã. Que não demore.

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'amadurecência', por Frida

algum tempo atrás, talvez uns dias, eu era uma moça caminhando por um mundo de cores, com formas claras e tangíveis. tudo era misterioso e havia algo oculto; advinhar-lhe a natureza era um jogo para mim. se você soubesse como é terrível obter o conhecimento de repente - como um relâmpago iluminando a Terra! agora, vivo num planeta dolorido, transparente como gelo. é como se houvesse aprendido tudo de uma vez, numa questão de segundos. minhas amigas e colegas tornaram-se mulheres lentamente. eu envelheci em instantes e agora tudo está embotado e plano. sei que não há nada escondido; se houvesse, eu veria.

' a juventude plena e sem planos se esvai {...}
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do Amor Inabalável

é a força antiga do espírito virando convivência de amizade apaixonada. sonho, sexo, paixão - vontade de gêmea ficar e não pensar em nada. planejando pra fazer acontecer ou simplesmente refinando essa amizade, eu vou dizendo na sequência bem clichê: eu preciso de você. mesmo que a gente se separe por um tempo ou quando você quiser lembrar de mim, toque a balada seja antes ou depois, a eterna love song de nós 2.

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