Decadence avec elegance

Baby doll, pés descalços e, do rabo de cavalo, voam uns fios dourados, nas unhas ruídas ainda dá pra ver qualquer resquício do que, um dia, foi um esmalte vermelho. Lhe falta um cigarro marcado de batom entre os dedos e um copo de extrato meio-cheio de um vinho barato... mas lhe sobra na alma um quê do sereno das madrugadas. Desce assim de elevador até a garagem - ela tem medo de garagem e de elevador e de ficar só. O lixo em uma das mãos e a outra descrevendo ondas no ar enquanto ela cantarola Piaf. Escolheu a música errada, isso lá é hora de perguntar 'a quoi ça sert l'amou'? Então ela devaneia, se perde entre as lembranças da calçadas, dos violões, as rodas sem começo ou fim e os amores de hora marcada. Godard agradece o fato daquela porta não ter sido aberta em qualquer andar, ou ele se culparia eternamente de não ter estado lá, ele e uma câmera. Mas nem mesmo ele, nem mesmo Van Pelt ou V.Mo, não há lente que absorva o que há ali e do que há ali tão desigual. Acreditou-se um dia que fotos roubavam almas, só assim daria pra tornar físico o que se sente no ar. O que faz dela tão glamourosa e tão decadente passa longe de Pradas bambos, batom borrado, sarjetas, canções e olhos de ressaca - o que não impede de estar presente em tudo isso. O que faz dela ex-dançarina do Moulin Rouge é essa sua vontade de viver dez anos em mil, mas nunca parar de viver catando migalhas do que foi um dia. A propósito, ela nunca foi diferente.