in-color.

Meus pés escavam caminhos de volta e enterram-se frente ao velho piano, enquanto eu ilhada em sonhos revivo em notas as bobagem de amor que ali, deliberadamente, deixei. Minhas mãos tateiam loucas a procurar essa fresta entre a confissão e o desabafo, porque é aqui que eu me rasgo. E vão ficando soltas as minhas partes, porém atadas a esta colcha de retalhos curta e quente. Peito aberto, eu tenho medo de tiros; porque percorrendo os remendos, há de se saber de mim o que eu desconheço - pontos fracos, alvos fáceis, sonhos altos. Porém, uma vez aberta a boca, fogem de mim todos os pudores e os receios, e eu posso ser. Tenho sido o que digo e não o avesso - que eu acorde para ser o que me torno, que as horas não me batam sem que eu aprenda. Cito-me, capto o que ainda me cabe do que fui nos primeiros tecidos incluídos. Talvez encaixem melhor em meus vazios as peças rotas e quentes do que esta novidade fria que eu recorto, manipulo e apresento. Continuo talhando em minha própria testa o aviso cordial, o grito do espírito, a certeza plena de que eu não sou um anjo louco, uma benção torta. Minhas asas sem pena de homens, eu experimentando as flores em janelas diversas, desperdiçando lábia, língua e face. Louca e torta. Regresso ao início e teclas pressionadas vêm me soar e bater, sem carinho ou coberta, sem sentido. Este novo trecho que alonga o que me esquenta, talvez se exponha tão simbolista que não estejam nítidas as colorações e contornos. E, ao passo que você me vê em arco-íris, eu quero tela limpa, revistinha de colorir.

estou falando grego com sua imaginação.
E eis que, menos sábios do que antes,
Os seus lábios ofegantes
Hão de se entregar assim:
Me leve até o fim