mulher sem razão

& sem talento. Não estou muito certa se o tive, por vezes, me invade uma certeza inabalável: não era meu, era um hóspede em mim - estrangeiro, inadequado, descabido - uma outra alma temporariamente anexa à minha. Aceito relutante que o perdi, sua sensível presença é hoje tão real quanto a dor num membro amputado. A sílaba que ainda soa no tempo é a materialização gráfica do que nem sei se sinto, é a minha própria voz a sussurrar evidências enquanto tange a humildade pra longe daqui. Lembranças são analgésicos que agridem meu estômago, o preço que pago pelas nossas memórias ternas é a dor eterna de saber-me burra. Eu permiti que ele me escapulisse entre os dedos como uma jóia que já não serve mais. Servia. Ele residia em mim como um nativo, cresceu brincando em minhas ruas, meus becos, e encontrou tantos perigos em minhas estradas que abriu só pra si incontáveis linhas em minhas mãos. Eu abri a torneira. Havia um prazer irresponsável na água maculando meus desenhos astrais, eu não soube conter a correnteza. Aposto que, em esgotos de todo o mundo, ratos inebriam-se em espumas flutuantes e escrevem os meus mais lindos sonetos de amor. Eu poderia reclamá-los, ainda que não seja digno tirar-lhes a voz só porque meu pulso mal coordena um lápis. Talvez eu tenha me enfurecido com um anel folgado, arranquei-o dos meus dados e lancei longe, longe e alto. É a mim um acalanto pensar que haja entre as nuvens gaivotas e arcanjos enamorados da minha dádiva. Eu poderia reclamá-lo, ainda que não seja digno tirar-lhes do peito o mesmo amor que eu descudei. Porém, é do alto do meu egoísmo e desespero que peço: talento, volta pra mim! ... eu preciso escrever e respirar como antes.

{...}

Nosso tempo é bom e nem temos de montão,
deixa eu te levar então
pra onde eu sei que a gente vai brilhar.
{...}

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